Безответная любовь. Стихи

она — несчастье.

Карл Маркс

жизнь проплакала". Мы не знаем была ли любовь взаимной или нет, но я хочу сказать о безответной любви. Всё, что я буду писать - моё личное мнение, которое сложилось у меня, из моего опыта. Безответная любовь - это плод наших собственных фантазий и мыслей! Если люди встречаются и один из пары говорит: "он/она меня не любит", это не безответная любовь - это неуверенность в себе этого человека. Казалось бы решением этой проблемы может быть обычный разговор 2 людей, вопрос второму человеку: "Ты меня любишь?". Но это может лишь ухудшить ситуацию, потому что есть люди, для которых сказать "Я тебя люблю" - это не те слова, которые говорят спустя месяц знакомства или даже год... Это то, что можно сказать человеку, когда ты уже не можешь подобрать другого слова. Я не говорю, про скудный словарный запас, когда человек не может выразить свою мысль, я говорю про ту ситуацию, когда человек не просто дорог тебе, он тебе нравится/симпатичен, ты к нему привязан, а именно то чувство, которое уже не относится ни к одному из выше перечисленных. Второй вариант, когда люди говорят о "безответной" любви, когда вы даже не встречаетесь. Приведу пример, мне кажется, что если не у вас такое было, то вы это наблюдали: вам или вашей однокласснице понравился мальчик из старших классов, вы в него влюблены, на каждой перемене вы вылавливаете его на коридорах, ходите мимо его класса, а он вас не замечает. Тогда вы начинаете плакать о безответной любви. Какой любви, когда он вас и знать не знает!
В конце я хотела бы сказать, что по моему мнение безответная любовь есть, но я вам не могу сказать, что это такое, потому что каждый человек говорит о чём и делает выводы из ходя из собственного опыта, а другого опыта, кроме тех примеров, которые я привела выше - я не встречала!

надежном месте...
Поверь, что я твоей невесте
Ревнивых писем не пишу.
Но мудрые прими советы:
Дай ей читать мои стихи,
Дай ей хранить мои портреты —
Ведь так любезны женихи!
А этим дурочкам нужней
Сознанье полное победы,
Чем дружбы светлые беседы
И память первых нежных дней...
Когда же счастия гроши
Ты проживешь с подругой милой
И для пресыщенной души
Все станет сразу так постыло —
В мою торжественную ночь
Не приходи. Тебя не знаю.
И чем могла б тебе помочь?
От счастья я не исцеляю.

А. Ахматова

я принесла тебе смерть —
За розы с площадки круглой,
За глупые письма твои,
За то, что, дерзкий и смуглый,
Мутно бледнел от любви.
Я думала: ты нарочно —
Как взрослые хочешь быть.
Я думала: темно-порочных
Нельзя, как невест, любить.
Но все оказалось напрасно.

Когда пришли холода, Следил ты уже бесстрастно За мной везде и всегда, Как будто копил приметы Моей нелюбви. Прости! Зачем ты принял обеты Страдальческого пути? И смерть к тебе руки простерла… Скажи, что было потом? Я не знала, как хрупко горло Под синим воротником. Прости меня, мальчик веселый, Совенок замученный мой! Сегодня мне из костела Так трудно уйти домой.

А. Ахматова

больно.
Этих рук никому не согреть,
Эти губы сказали: "Довольно!"
Каждый вечер подносят к окну
Мое кресло. Я вижу дороги.
О, тебя ли, тебя ль упрекну
За последнюю горечь тревоги!
Не боюсь на земле ничего,
В задыханьях тяжелых бледнея.
Только ночи страшны оттого,
Что глаза твои вижу во сне я.

А. Ахматова

всё косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел,-
Всё жаворонки нынче — вороны!
Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О, вопль женщин всех времен:
«Мой милый, что тебе я сделала?!»
И слезы ей — вода, и кровь —
Вода,- в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха — Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.
Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая…
И стон стоит вдоль всей земли:
«Мой милый, что тебе я сделала?»
Вчера еще — в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал,-
Жизнь выпала — копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду Стою — немилая, несмелая. Я и в аду тебе скажу: «Мой милый, что тебе я сделала?» Спрошу я стул, спрошу кровать: «За что, за что терплю и бедствую?» «Отцеловал — колесовать: Другую целовать»,- ответствуют. Жить приучил в самом огне, Сам бросил — в степь заледенелую! Вот что ты, милый, сделал мне! Мой милый, что тебе — я сделала? Всё ведаю — не прекословь! Вновь зрячая — уж не любовница! Где отступается Любовь, Там подступает Смерть-садовница. Самo — что дерево трясти! — В срок яблоко спадает спелое… — За всё, за всё меня прости, Мой милый,- что тебе я сделала!

М. Цветаева

тебе указала в тени обожаемый лик.
Было все в нашем сне на любовь не похоже:
Ни причин, ни улик.Только нам этот образ кивнул из вечернего зала,
Только мы — ты и я — принесли ему жалобный стих.
Обожания нить нас сильнее связала,
Чем влюбленность — других.Но порыв миновал, и приблизился ласково кто-то,
Кто молиться не мог, но любил. Осуждать не спеши
Ты мне памятен будешь, как самая нежная нота
В пробужденьи души.В этой грустной душе ты бродил, как в незапертом доме…
(В нашем доме, весною…) Забывшей меня не зови!
Все минуты свои я тобою наполнила, кроме
Самой грустной — любви.

М. Цветаева