Родная литература

Руки в старческих жилках,
И лица желты

Но в глазах — упрямые огоньки.
За неделю до Мая

седые жены
Начинают утюжить им пиджаки.

А они
В эти дни
Об одном тревожатся.

Капли пьют,
В кабинеты врачей стучатся

Вдруг им в праздник
Возьмется да занеможется,
И на площадь
не пустят их

Накануне.
Когда веселимся и пляшем мы

Даже рюмки не выпьют

Улягутся рано,
А потом
до утра притворяются спящими,
Повернуться боясь, —
Не открыть бы

Встав чуть свет

Надевают рубашки отглаженные И выходят на улицы

Маем встревоженные,
И идут среди нас,
Неожиданно очень важные.
Непривычно подтянутые,
На себя не похожие.

Флаги реют

От них — В красных сполохах здания.

Духовые оркестры Диктуют колоннам шаги.

И под праздничный гром Вспоминают маевки давни

Им уже не угнаться за маршевым шагом,
Нас они догоняют, смешно семеня,

Но такое упорство есть в шаге их шатком.
Что волненье охватывает меня!

Им, наверное, кажется: Молодо-зелено!

И они потихоньку ворчат, Ковыляя в тени.

Им, наверное, нравится солнечное поколение

Для которого Май добывали в сраженьях они!

Отдыхают они — Утомились. дома

Пьют подолгу чаи, На коленях качают внучат

И ложатся в постель — Что-то сердце опять расшалилось, - И